Ex-Propio

Un ansia de remolino abarca la palma de mi mano derecha.
Percibo el azar volando sobre las tazas de té.

Despojo humano arrulla a la carne.
Despojo erúcico sobre el avatar de la muerte.

Un aleteo ajeno y el tiempo se envuelve, se retuerce, sobre la fiebre.

Descansa, oh, pequeño oriente ajeno.
Descansa, sobre las faldas de la luna.

Habrán de hamacarte mientras -(el sueño)-.

El polvo cae sobre el fondo, derrama la borra y apabulla al destino.

En tu iris, han dibujado tu propio rostro, tu propia sorpresa.

Nada que esperaras.
Aún, aún, debajo de las garras de la simbiosis.